Это стихотворение Чарльза Буковски. Он много раз спасал мою жизнь, так что…
Я менял города и работы,
ненавидел праздники, младенцев, историю,
газеты, музеи, старух,
свадьбы, кинематограф, пауков, мусорщиков,
британский акцент,
Испанию, Францию, Италию,
грецкий орех и оранжевый цвет.
Алгебра выводила из себя, от оперы мутило,
Чарли Чаплин был пустышкой,
а цветы были для голубых.
— Буковски? Серьёзно?
— У каждого начинающего творца есть этап Буковски.
Я ломал этих кривляк, потому что меня мутило, а меня мутило, потому что я мудила.
Буковски плакал в дешевых ночлежках, Буковски не умеет одеваться, Буковски не умеет разговаривать, Буковски боится женщин, у Буковски слабый желудок... Буковски не воевал. Буковски стар и уже сорок пять лет не запускал бумажного змея; будь Буковски обезьяной, его бы взашей выгнали из племени... Зато Буковски очень аккуратно блюет и при мне никогда не ссал на пол. Как видите, я все-таки наделен некоторым шармом.
