В доме каждый
сантиметр квадратный
мной исхожен в поисках покоя.
Мне бы Вас любить ну хоть вконтактно,
от тоски перед экраном воя.
Не надейтесь, что я поверю -
«все это временно»
или в то, что «любовь к нему просто бзик».
Я протерла дорогу к дому его коленями
и сижу на снегу
аки девочка-снеговик.
Не надейтесь, что я поверю –
«Он – не твое,
ну а ты свое счастье в жизни еще найдешь».
Мои чувства, отнюдь, не рухлядь и не тряпье,
так с чего мне менять Linux на Macintosh.
Я бы пришла зимой к Вам
«опять по шпалам»
в тоненькой куртке, надетой на голое тело и…
не соблазняла,
а просто бы умоляла:
«Дайте же мне свободы,
как у Кипелова».
Вы бы смеялись, наверно…
Смеялись. Точно
над некрасивой девочкой в синей шапке,
что, как ребенок, в коробке сидит песочной
и разгребает чувства свои лопаткой.
И вычерпать из души всю любовь ковшом
и выплеснуть прям с балкона,
да на асфальт,
по логике – это будет «не хорошо»,
но мне наплевать,
знаете, наплевать.
Я жутко устала от этой тупой фигни,
что в хрониках именуют –
«любовь к нему»,
мечусь и сгораю, словно живой раввин,
внезапно вдруг оказавшийся
не в раю.
Я же люблю Вас.
Неправильно?
А люблю.
Я бы хотела вырезать сердце скальпелем.
Но разлюбить – шансы равны нулю.
Вот и люблю.
Пристально и внимательно.
Мне не по статусу, знаете,
лезть к Вам в душу,
в ту, что скрывается под голубой рубашкой.
Только же мир без Вас, как большая лужа,
вкупе с пустынной жаждой.
Актуальное не является актуальным.
Знание не является ценностью.
Мы застряли в машине стиральной
между прошлым и современностью.
Кажется, заболела. И мне лекарство
необходимо
как Марсу «еда богов»,
катится по стеклу огонек бенгальский,
а на столе со мной лишь одно «Коварство…»
ну
«…и любовь».
Я же люблю Вас. И говорю об этом.
(Только не Вам. И только, когда пьяна).
Вышла как шут с стихами (смотрюсь – поэтом).
Мне подают сгорающую карету,
и я сгораю в ней
(как листок)
дотла.
И мне не сбежать ни в море, ни на «Авось»,
и Вологда – не тюрьма,
да и я не пленник,
но кренится, словно мачта, земная ось,
и наши, увы, не сходятся параллели.
И хочется только плакать (рыдать навзрыд),
вгрызаться зубами
в Андреевский флаг российский,
смотреть, как веселый бармен, со мной молчит,
но все-таки подливает
мне в душу виски.
Я тобою живу: прошлым твоим и будущим.
Я тебя испиваю
в разных сортах вина.
Что же будет с душой
птичьей, бездомной, любящей,
затерявшейся в полусогнутых зеркалах?
Я бы тебе писал стихами
или поэмами,
или рассказами, чем-нибудь, но, увы,
ты не ответишь,
из разной бумаги склеены
или не склеены вовсе
с тобою
мы.
Нет вашей любимой цитаты из "Джек Абатуров"? Добавить цитату