Мы дорожим тем, что имеем только сознавая, что все кончится.
Человеку интересно лишь одно. Конец. Желает знать самый конец. Когда умрет? Сколько проживет? Человек таков. Порой ангел, порой дьявол. Порой умен, порой невежа. Временами человек наивен, иногда — изобретателен. Порой человек — жертва, порой — палач. Кем бы ты ни был, что бы ты ни делал, ни за что не узнаешь, когда наступит начало и конец.
И вот я стою на трапе и выгляжу франтом в твоем пальто. И все замечательно: я собираюсь сойти. Решительно. Без колебаний. Меня остановило не то, что я увидел, Макс, далеко не это, ты понимаешь, а то, чего я не увидел. В этом большущем городе было все, кроме края. Его не было. Я так и не увидел, куда все идет и где все кончается.
То, что кажется концом дороги, на самом деле — начало следующей, более трудной и длинной.
Я оглядела ее всю и вдруг поняла: не смерть убивает человека. Это делает жизнь. Смерть всего лишь ставит точку в конце предложения, показывает, что возврата уже быть не может. Она закрывает дверь перед живым миром, в то время как жизнь не спеша подводит нас к этой дверь и снимает с нее замки. И неважно, насколько дорогое вино, и насколько красивый бокал — все мы достигаем дна, и у всех губы узнают привкус осадка, привкус смерти.
Стать бы хоть к концу жизни добрым, нормальным человеком. Чтобы, когда умру, мог сказать: «Господи, я старался!» ⠀