С оглядкою стучится
чуть слышно в дверь, а взгляд
тревожен — словно птица
в чужой влетела сад...
Душа её наивна,
душа её чиста,
душа её невинна —
грешны её уста
и делятся догадкой
со мной, лишь схлынет страсть,
что так любить, украдкой, —
и означает: красть...
Насмешкою искрится
её прощальный взгляд...
Так покидает птица
чужой, опасный сад...
Если впрямь позабыла меня ты,
Если вправду любовь — в черепки,
Для чего сберегаешь так свято
Моих писем давнишних листки?
Если слезы не жгут среди ночи,
Если в сердце ни капли тоски,
Отчего возвратить мне не хочешь
Пожелтевшие эти листки?
Если даже не взглянешь при встрече,
Вырвав с корнем надежды ростки,
Что же ты не торопишься сжечь их,
Бесполезные эти листки?
Подскажи, как вернуть мне былое,
Через ров перекинуть мостки?
Неужели я меньшего стою,
Чем истертые эти листки?
Мне бы тебя не отпустить, мне бы тебя не потерять, мне бы тебя не допустить… полный дисконнект.
Я не могу тебя понять, тебе теперь не до меня, прости… вне зоны доступа сети.
«Считай меня другом.
Это несложно!
Поболтаем о важном,
О том, как улучшить мир».
И я в сотый раз убежусь, что это возможно,
Если втюрился по уши
только один.
— Хватит делать и говорить вещи, чтобы показать, что я тебе нравлюсь. Я четко сказал, что у меня нет никаких чувств к тебе. Почему я должен тебя жалеть? Почему ты заставляешь меня чувствовать себя так неловко?
— Знаешь, почему тебе неловко? Это потому, что ты начинаешь что-то чувствовать ко мне. Я знаю тебя лучше всех. Ты наконец думаешь обо мне, как о женщине.
— Что между тобой и Суа? Вы уверены, что вы друзья?
— Просто... Мне нравится Суа.
— А к Исо, ты когда-нибудь испытывал чувства?
— Нет, ни разу. Она мой друг и партнер.
— Исо? Ты плачешь?
— Черт возьми, это унизительно.
— Исо, подожди. Что на тебя нашло?
— Отпусти меня. Ты сказал, у тебя нет чувств ко мне.
— Что с тобой? Ты умная девушка, так почему ведешь себя как ребенок? Ты в порядке?
— Я люблю тебя.
— Исо, ты просто запуталась. Мы ведь как семья и ты решила...
— Я не запуталась. Я никогда не думала о тебе, как о семье. С самой первой встречи и до сих пор, мои чувства — единственное, в чем я уверена.
— Исо, я старше тебя на десять лет. Все ведь шло так хорошо, мне еще много предстоит...
— Хватит. Все проще: я тебе не нравлюсь. Разница в возрасте, работа и так далее — это просто оправдания. Это последнее, что я хочу услышать от тебя. Достаточно лишь одного слова... этого никогда не случится, да?
— Да. Не нужно меня любить.
Он ваш лучший друг, но это не взаимно.
Спустя много лет я открою блокнот с исчерканными страницами,
и из него рекой прольётся всё то, что я чувствовала к тебе.
Здесь живут мои не улетевшие на волю нежные птицы –
всё то, что не было принято, не было угодно судьбе.
Спустя много лет уже не надо будет смиренно казаться
просто другом. Бессмысленно станет увиливать, прятать чувство спешить.
А любить – это по-прежнему будет значить касаться
пальцами – тела, строками – родной, вдохновлённой души.
Ну, а пока блокноты в столе, а у нас в перспективе – годы.
Много напишется. Много ещё наколдуется нежных птиц.
И наблюдает за нами, пока несбывшимися, с небосвода
Бог и огромный круг любимых и любящих лиц.
Распороты крылья, и перья ложатся на снег…
Не будет взаимной любви, и убита надежда.
Но жизнь не закончится. В тихом мелькании лет
у дружбы останется право на голос, как прежде.
И время покажет: кому там ещё повезло?
Лишь тем, кто любовь, как трофей, получил и припрятал?
У дружбы бывает надломленное крыло,
но тёплые, будто кошачьи, нежнейшие лапы.
Расстояние вытянутой руки...
Дальше – твои буйки.
Дальше – к тебе нельзя.
Ни дать, ни взять.
Дальше бушует шторм,
Дальше твой тыл и дом,
Дальше – твои моря
И в них не я моряк.
Ты говоришь: мой путь –
плыть, а не утонуть;
дом мой в других морях;
в сердце к тебе я зря.
Волны твои мягки,
Руки твои крепки.
Я надеваю круг,
Не утонуть чтоб вдруг...
— Но я люблю ее, — возразил он.
— А я люблю вас, — ответила она.
— Вам не кажется, что и в ней есть маленькая искорка любви ко мне? — поинтересовался он, высовываясь на свет веранды.
— А вам не кажется, что и в вас могла бы быть маленькая искорка любви ко мне? — спросила она.
— Возможно, я смогу что-то с этим поделать.
— Никто из нас ничего не может с этим поделать. Все любят не тех, кого надо, все ненавидят не тех, кого надо.
Из сборника рассказов "Кошкина пижама"
Вот как несправедливо мир устроен, Гутя: кто меня любит — мне даром не нужен, а кого я люблю — не любит меня.