... Тоска и безнадежность убивают так же верно, как и пуля. Только медленнее и куда болезненнее.
В одиночестве легко поддаться унынию.
У любой жизни — много граней. Можно писать очерки счастливого человека, удивляя и радуя других непоколебимым оптимизмом и негасимым солнцем в глазах, а ночами, выключая компьютер, нервно курить в окно, пить горький чай и надрывно молчать в подушку, потому что плакать уже нет сил. А можно писать трогательно, больно, на одном дыхании выворачивая душу, обнажая жалющую тоску мира, ничем не прикрытую, острую, как первый снег, как чистый лист, а потом... Идти на улицу и смеяться, подставляя лицо дождю.
Чем больше лежишь на любимом диване и ждешь, что все пройдет как-нибудь само, тем тоскливее становится на душе.
То, что мы с тобой вляпались в такую вязкую необратимую экзистенцию, еще не означает, что теперь надо удавиться от тоски.
Когда живешь по своим принципам и мир тебе знаком,
Имеешь то, что имеешь, забыв обо всем другом.
Когда устал, когда нет нового ни в чем и ни в ком,
Вдруг видишь чей-то юный порыв с геройским рывком.
Нападет тоска аж до слез, почему не знаю,
Но есть что-то, чего нельзя не оплакивать, вспоминая.
Свои широкие порывы, от которых все дальше
И сравнивая со своей жизнью происходящей.
Тоскуя по нему, она пыталась разобраться в себе и в своих чувствах и понять наконец, почему она так реагирует на его прикосновения. И находила единственное объяснение этому: любовь.
О, с какой тоской
Птица из клетки глядит
На полёт мотылька!