Жгучими слезами делиться не привык я с суетной толпой.

Где же жизнь? Неужели мы жизнью зовем
Этот мрак без лучей идеала?

Он был поэт и мог летать
В своих мечтах быстрее птицы.

Мысль — цепь невольной лжи, круговорот сомненья,
И ей из хаоса пути не указать.

О, мне не больно, что жизнь мне солгала: она
Всем, кто ее обещаньям поверил, солгала!

Я давно уж привык никого не любить,
Ничего не желать, ни о чем не просить.

Есть дни, когда так пошл венок любви и счастья
И так прекрасен терн страданья за людей.

Поэзия теперь — поэзия скорбей.

Я дни губил в безумии страстей
И изнемог, — и мертвенный покой
Царит в душе измученной моей.

И ненавистно мне страданье напоказ,
Как после оргии развратница нагая!..