— Не останавливайтесь, ребята.
— Слевин, это просто случайность!
— Случайно упала в стойку?
Слевин: — Слушайте! Я не тот, кого вы ищете, я не живу тут.
Сло: — А похож на того, кто здесь живёт!
Слевин: — Но ведь вам известно, как он выглядит?
Элвис: — Он хочет сказать — «похоже на то, что ты тут живёшь».
Сло: — Я об этом и говорю.
Слевин: — Вполне возможно, но это не так.
— В общем-то я не плохой человек, но кое-кто здорово поднялся за мой счет.
— А кое-кого зарыли...
— Смотри, чтобы он не опоздал.
— Обязательно.
— Я говорила с твоим сыном.
— Простите, а Вы кто?
— А я Босс.
— Я думал, он Босс.
— Почему? Мы что, похожи? Итак, мистер Фишер. Вы расскажете мне что-нибудь?
— Так это Вы меня привезли.
— Да. А Вы подумали, что я — это он.
— Я не думал, что Вы — это он, я думал, что он — это Вы.
Мистер Фишер? Вы знаете историю шму, мистер Фишер? В детстве я её очень любил. Шму — это такие симпатичные существа. Они несли яйца, давали молоко и каждый раз просто умирали от восторга, когда их собирались съесть. Шму с радостью приобретали вкус того, что именно Вам хотелось в данный момент. Из их шкурки получалась первоклассная кожа для сапог. Даже из усов шму выходили отличные зубочистки. По сути, шму давали миру всё, что было нужно.
— И тем не менее ты здесь, а Ник куда-то пропал, так что — ты влип.
— Влип.
— А тебе не стоит побольше волноваться?
— У меня атараксия.
— Атараксия?
— Это состояние, которому свойственно отсутствие тревоги и беспокойства.
— Мне бы кое-что хотелось прояснить. Я плачу, чтобы вы кое-кого убили. А вы другого подряжаете на это дело?
— Не волнуйтесь, я кое-кого убью.
— Эй, приятель!
— Что?
— Дай огоньку.
— У меня нет. Генри!
— Тогда двадцать штук, которые ты спустил на седьмую лошадь.
— Куда вы дели моего сына?
— Он уже едет домой, да и ты тоже.