Александр Розенбаум

Налетела грусть. Ну что ж, пойду пройдусь,
Ведь мне её делить не с кем.

Всё имеет свой конец, своё начало.

Одинокий волк – это круто,
Но это так, сынок, тяжело.
Ты владеешь миром как-будто,
И не стоишь в нём ничего.

Я хотел бы подарить тебе песню,
Но сегодня это вряд ли возможно,
Но и слов таких не знаю чудесных,
Все в сравнении с тобою ничтожно.
Я хотел бы подарить тебе танец,
Самый главный на твоём дне рождения,
Если музыка играть перестанет,
Я умру наверно в то же мгновение.

Я очень не люблю ночных звонков,
Которые подбрасывают в койке
И наполняют душу беспокойством
За близких мне детей и стариков.
Усталый дом, заснувший на лету,
Разбуженный пронзительною трелью,
Мой друг, мы как-то быстро постарели -
Нам палачи понятней повитух.
Когда-то вся в джинсово-голубом,
Одета нынче в чёрное природа.
Мои надежды тают с каждым годом,
И силы ускользают с каждым днём.
Я собираюсь прыгнуть в небеса —
В них правда есть, а здесь враньё постыло,
И я бы захватил с собой чернила,
Хотя никто оттуда писем не писал.

Мой друг, не надо уходить от тех, кто только собирается прийти.
Давай споем им о любви — о чем еще сегодня петь?

Не жалею, что живу я часто как придется.
Только знаю, что когда-нибудь в один из дней.
Все вернется, обязательно опять вернется,
И погода, и надежда, и тепло друзей.

Так поскучаем, чтобы радостней была минута
Нашей встречи, а она уже не за горой.
Вновь весною из полета возвратятся утки,
Стосковавшись по озерам с голубой водой.

Не знаю, как и быть:
Простить или убить,
Точить ли мне кинжал дамасской стали.
Застал свою жену
В постели не одну —
С дружком моим они в обнимку спали.

Ему я доверял,
Как самому себе,
И нёс всё до копейки до единой.
За веру, за харчи
Сполна я получил,
На сдачу мне «перо» воткнули в спину.

Пусть наши женщины в коротких снах услышат Господом нашептанный мотив,
Как можно дольше их любить пусть будет небом нам позволено уметь.

Нет у одиночества,
Имени и отчества
Ну а мне в плечо твоё
Так уткнуться хочется.

Серой впалою щекой упаду в подушку,
В клетке золотой щегол продал свою душу.
Щеголяет, глотку рвёт, а в груди-то пусто...
Сам себе всё время врёт, оттого и грустно.

Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз, пластинки крутится диск:
«Не уходи, побудь со мной, ты — мой каприз…»
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,
В котором осень нам танцует вальс-бостон.

В короля превратится шут, если он любим.

Доктор, подымим вместе перед сном,
Сон хороший у больных.
Говорят, что здесь сумасшедший дом,
Но ты-то знаешь, кто здесь псих.

И я хотел бы провести тебя садом,
Там, где сны мои хорошие зреют.
Только жаль вот, не смогу идти рядом,
От дыханья твоего каменею.

Как получилось, что люди порой
Так неуёмно довольны собой,
Что забывают о горестях других.
Много их есть — живых,
Но почему-то слепых и глухих,
Друг другу чужих.