Пахнешь сахарно — сливочным, мне знакомым.
Руки твои и дельфиний спины изгиб.
Вчера я привычно вышел из твоего дома
И погиб.
Я тихим шагом молча вышел на лестницу.
Куда уж обычней, привычней и проще.
Не важно — убили меня, или я повесился.
Я умер. Все. Нету меня больше.
Я миновал парковку, ларек с продуктами,
Снег сыпался, словно сыр тертый.
Я бы хотел сообщить, что я уже не приду к тебе,
Но...
Я мертвый.
И, казалось бы, мир не рухнул, гудят нервы.
Но ничего не исполню, как ни проси меня.
Просто вчера в окне этажа первого
На чужом стуле видел платье твое синее.
Оно обнимало сутулую стулью спину тщательно,
По ногам его гладило — чужим и стертым.
Завтра, решил, ей уже отпевать меня.
Завтра я буду мертвый.
Лечится этому парню нужно, грустная история.
опять русский не выучил.
Потрясающе.
Это да, но нельзя же всё так близко к сердцу.
Это, вроде как, немного поэзия, так что, я бы сказала, нужно.
Сердце не выдержит?