С лицом осенним
оспенным лицом
слегка обветренным
осиновой больницей
слегка слезящимся
оранжевым кольцом
вернее, диском
с запоздалой птицей
ты смешиваешь свой
фокстротный свист
средь желтых хвой
шуршит осенний лист
вдали туман
густой у горизонта
Мгновение!
Не стой, поторопись...
стихи разных лет
Никто из нас не выберется отсюда живым, так что, пожалуйста, прекратите относиться к себе с запоздалыми мыслями. Ешьте вкусную еду. Прогуливайтесь на солнце. Прыгайте в океан. Говорите правду, которую носите в своем сердце, как скрытое сокровище. Будьте глупыми. Будьте добрыми. Будьте странными. Нет времени ни для чего другого.
Теперь я знаю, что когда тебе выпадает светлый, полный любви момент, за него надо хвататься, о нем надо говорить, потому что он может не повториться. И если эти искренние и истинные чувства не озвучены, не прожиты, не переданы от сердца к сердцу, они чахнут и увядают в руке, которая тянется к ним с запоздалым воспоминанием.
— Раз уж ты поднял этот вопрос, Морли, давай-ка посчитаем. Кто умрет раньше? Я, питаясь, чем хочу, или ты, путаясь с чужими женами?
— Ты смешиваешь яблоки с апельсинами, приятель.
— Не смешиваю и говорю вполне серьезно.
Секунд пятнадцать он молчал, а затем проговорил:
— Зато я умру счастливым.
— Я тоже, Морли. Но без ореховой скорлупы, застрявшей между зубами.