Светлый день, праздник, в море как будто пустее — и звонят, звонят в городе... Не умею выразить, что за всем этим.
Множество мотыльков вьётся вокруг цвета сирени — белых с зеленоватым оттенком, прозрачных. И опять пчёлы, шмели, мухи нарождаются...
Этот апрельский расцвет деревьев, трав, цветов, вообще эти первые весенние дни — более тонко-прекрасного, чистого, праздничного нет в мире.
21 апреля 1940 года
И тут из всех разверстых могил медленно поднимаются целые снопы цветов. Блестит роса, распускаются цветы, в ветвях шелестит ветер, жужжат пчёлы, просыпаются птицы и наполняют пространство первыми восторженными гимнами Солнцу и Жизни. Потрясённые, ошеломленные Тильтиль и Митиль, держась за руки, ходят среди цветов и не могут найти следы могил.
— Где же мёртвые?..
— Мёртвых нет...
Ring the bells that still can ring
Forget your perfect offering
There is a crack, a crack in everything
That′s how the light gets in
Звони в колокола — те, что еще звонят,
Забудь о своем идеальном предложении.
Трещина, во всем есть трещина.
Именно через неё проникает свет
Есть два типа парней: те, чьего звонка ты ждешь, а они не звонят; и те, которые звонят, когда ты не хочешь их слышать.