Изабо де Буатетт

Передо мною белые страницы.
О чем писать? — бессмысленно гадать.
Поэзия — монашка и блудница,
Великий грех и Божья благодать.

Природа обновится многократно
Под синей бесконечностью небес.
Алмазы ценятся за яркость и караты,
Поэзия — за глубину словес.

Полуденным зноем сжигает июльское солнце
Зеленые сочные травы, листву и цветы.
Плывут по прохладной воде серебристые кольца,
В безумии летнем забыли: где я и где ты.

Напрасно Вы ревнуете, мой друг,
Потух в душе огонь безумной страсти.
Разорван наконец порочный круг.
Я поняла, что вы неравной масти.

Поэт создает, уподобившись богу, свой мир,
Который составлен из слов, как земля из песчинок,
Где воздух наполнен звучанием ангельских лир.
Творец никогда не наденет чужую личину.

Этот май никогда не забыть -
Он ласкал свежих трав ароматом.
Шею душит янтарная нить.
В каждой бусине отблеск заката.

Вот и год пролетел с того дня,
Как тебя на беду повстречала.
Где добыть мне святого огня,
Чтобы сжечь паутину печали?

Закончилась комедия ошибок,
И шум из ничего замолк теперь.
Но в рамке на столе не убран снимок,
Я до сих пор держу открытой дверь.

Хочу поставить точку — замирает
Рука моя, и сердце говорит:
«Не место точке здесь!» И запятая
Как знак вопроса, между строк стоит.

Мне далеко до подлой страсти,
Что губит дух и рушит плоть.

Прикончить бы из револьвера
Свою ненужную любовь!
Давно в нее пропала вера -
Остыла кровь.

Давно любовь бы отравила
Настоем ядовитых трав,
На волю б душу отпустила,
Но кто здесь прав?

О, Муза, ты покинула поэта,
Оставив только прах от тщетных слов.
Отчаянье, провал и песня спета?
Избавлюсь ли от пошлости оков?

Исчезли страсть и подлинные чувства.
О, Муза, ты молчишь, молчи и впредь.
Кому-то весело, кому-то стало грустно...
Сбежала Муза — нечего жалеть.