Мои мозги кипят, как жесткий диск, спаленный избыточным напряжением, в мыслях сплошные помехи, серотониновые рецепторы перегружены.
Я готова утонуть и раствориться в своих мыслях, захлебнувшись воспоминаниями.
Ведь что такое книга? Мысль, застывшая в определенное мгновение...
Первая мысль всегда торопится, опережая смысл, который топчется позади.
И если бы только при каждой мысли о тебе вырастал цветок, я мог бы бродить по своему саду вечно.
Тяжело на душе. Темно, тяжело и горько. Чтобы как-то отвлечься, открываю книжку, включаю ноутбук, радио, телевизор, что угодно. А там слова. Такие красивые слова о любви. «Они шли босиком по траве, взявшись за руки». И мне так сильно, так яростно хочется вырвать из этих слов душу, мысль, смысл и воткнуть, вшить в собственную жизнь.
Мысли заговорили сбивчиво, а потом стали вылетать, словно искры от костра; одно слово цеплялось за другое, и на бумагу потекли фразы. Он знал: именно так случались войны, революции, заговоры, любовные отношения и именно так писались книги. И тем не менее Диккенс никак не мог освободиться от чего-то такого, что не имело словесного выражения. Душа его разрывалась от невыразимого.