Это стихотворение Чарльза Буковски. Он много раз спасал мою жизнь, так что…
Я менял города и работы,
ненавидел праздники, младенцев, историю,
газеты, музеи, старух,
свадьбы, кинематограф, пауков, мусорщиков,
британский акцент,
Испанию, Францию, Италию,
грецкий орех и оранжевый цвет.
Алгебра выводила из себя, от оперы мутило,
Чарли Чаплин был пустышкой,
а цветы были для голубых.
Язык мне русский, как колосья в поле,
что предвещают щедрый урожай.
Я день за днем всю жизнь приумножал,
тот клад, что получил когда-то в школе.
Однако я постичь хотел иного,
понять богов язык, освоить связь,
когда слова, переплетаясь в вязь,
взывают к чувствам, оживляя снова.
Но не помогут в этом буквари.
Чтоб магом стать иль генералом знаков,
единственными были мне в жюри:
в стихах сам Пушкин, в прозе сам Булгаков —
учителя, пророки и цари.
Светила божьей правды в бездне мрака.
вольный сонет
***
Язык богов — способность излагать мысли метафорой.