— У нас прекрасные стартовые позиции: кандидат-массажист, сейчас занят — ищет розетку. Предвыборной программы нет, с прессой не договорились, на всё семь дней.
— Уходим.
— Конечно...
— А деньги?!
— Остаёмся...
— Конечно...

Всё равно что дать ружьё шестилетнему ребёнку — неизвестно чем закончится, но шум будет точно!

— Через пять минут собираемся на совещание в штабе.
— Саш, где?
— Ну, у меня в каюте.
— Ааа, Саш, у тебя там штаб... Мы-то, дураки, думаем, там просто каюта.

— Пих…
— Пих?
— Ага, ну пихта женского рода, а пих мужского.
— Максим, какой пих, ну, какой пих? У тебя один пих на уме!

— Какого черта?
— Вы дали знак.
— Ударить его в лицо! Я не хотел сбрасывать его с крыши.
— Я думал, хотели.