Прежде, чем судить о чьей-то жизни, помни, что ты делаешь вывод, исходя лишь из того, что тебе дали увидеть.
— Жаль, мы встретились так поздно…
— Чудесно, что мы встретились вообще.
Ты права, доверие — это риск. Оно хрупкое и ничего не обещает взамен. А недоверие, напротив, обещает. Обещает одиночество.
Горю не нужны разговоры. С ним сражаются в тишине, по ночам, сжимая кулаки.
Говорят, боль со временем проходит... Может быть, к ней привыкают и лишь учатся не замечать?
Как хочется кричать... Но тишина всегда будет громче.
Встретимся ли мы ещё? Или я так и останусь лишь той, кто лёгкой тенью задел краешек твоей судьбы?
«Как легко научиться ненавидеть, достаточно узнать, что такое боль. Что управляет сейчас мной? Страх?... Злость?... Теперь всегда будут секреты, тайны и боязнь разоблачения. Прошлое не переписать набело. Кровь и грязь можно стереть с рукава. Из памяти… нет. Как хочется кричать… Но всегда будет громче тишина. Я иду по паутине… или…»
Сердце щемила ставшая привычной тоска.
— Успокойтесь, ребята. Такое количество негативной энергии вредно для цвета кожи.
— Цвет кожи? Да, именно это и беспокоит обычных тинэйджеров. Мне недоступна эта роскошь. Мой отец как-то преподал мне урок — на моём лице!
— Прости, Зуко, я...
— С тех пор я думал, что смысл моей жизни это завоевать доверие отца. Теперь я снова дома! Отец говорит со мной! Хе, он даже считает меня героем! Ведь всё по идее замечательно, да? Я должен быть счастлив, но это не так! Я испытываю злость, сильную злость!
— Тебе нужно ответить на один простой вопрос — на кого ты так злишься?
— Я не знаю! Я просто злюсь.
— Да, на кого ты так злишься, Зуко?
— На всех. И ни на кого.
— Злишься на папу?
— Нет, нет!
— На своего дядю?
— На меня?
— Нет, нет, нет!
— На кого тогда? На кого ты так злишься?
— Отвечай на вопрос, Зуко!
— Расскажи нам! Отвечай на вопрос!
— Я злюсь на самого себя!
— Почему?
— Потому что я запутался. Потому что я больше не знаю, что правильно, а что неправильно.