Фрагмент времени в вечности,
Мы подобны с тобой паре любовников,
Ступающих как можно тише по крыше мира,
Чтобы узнать, что все страницы всех книг чисты.
Говорят, стихотворение должно убить тебя
И только после этого ты сможешь его написать,
Но слово не умирает, когда произнесено,
Оно только начинает жить.

;В путеводителе по темноте мира должна появиться звезда.
Жизнь проста для сердца, она бьется, пока может.
Дождь впитывает одежду,
Из шелковых коконов поэзии возникает новая поэзия...
Словно монах, освещающий свиток –
На опавших руках кесарева рана листвы...
Листья вздыхают всегда один раз,
Их слова любят тенистые комнаты, мягкую тишину,
В неё они приходят переплетаться в фразы...

Взгляд стирается...
Что-то подчеркивает мысли,
Которые взрослели рядом с голыми ночами,
И вес, утомленный моим весом, отдает себя священным играм.
Профиль ночной пропасти аромата...
Люди делятся на два вида -
Сумасшедшие сверчки или израненные светлячки.
Прообраз лица приходит рассеянным,
В глубоком вдохе святости
Его ночи весят как камни в траве времени.

;Молоко, пролитое из банки на; стол –
Как будто что-то спустилось на чужую территорию…
Мир — большой лабиринт в руинах.
И ладан чувства усерднее размахивает кадилом строк,
Произнося ещё один фрагмент молитвы.
Она даёт понимание что пустота, которой мы переполнены,
Нас не ждёт.
Она срывает наши черноты и преследуют нас яркостью...
Она находит слова, которые говорят только с нами.
И наши глаза тают и плачут,
И мы плывём сквозь оттепель, чтобы продолжить жить.
Она — то убежище, те мягкие зеркала,
Где мы будем прятаться после слёз.
На пляже Белых Камней
Любовь оживила алые стихи в моей крови...
И когда я поднял глаза, я понял,
что страницы становятся как огонь,
Чтобы потом, отпустив нас, хранить наш пепел.

Как много нам кажется, но так мало оправдывает ожидания. Ночь прохладная с легким снегом умела успокоить, унять стресс. Боль внутри проходила от прохлады, а сумрак в сочетании с мелодией Билли Бойда невольно вгонял в дремоту. Только ради этого стоит расти, работать, покупать машину, чтобы выбраться одному и ощутить это чувство ни с чем несравнимого одиночества. Звук природы, запах свежего снега. Ведь в наш жестокий век – 21-ый век — почти не осталось людей, с кем утром можно выходить на пробежку и спорить, с кем можно помолчать, с кем можно мечтать. Мечтать о том, что никогда не будет: о Белом Городе или о вечном думать. Какие темы актуальны всегда? Книги, самые первые издания книг. Эта тема так интересна, полна иронии, нежности, но она вечная и интересная. А как же мало тех, с кем можно лежать на зеленой траве и смотреть, как облака роятся в небе. Нет, это может быть, что угодно, но не любовь. Друг, с которым хочется мечтать. И видеть, как облака меняют форму, облака, которые иногда похожи на белый густой корабль, а иногда на темный замок призраков. Еще меньше тех, с кем можно описывать слова любви на первом снеге. И думать только о том человеке. Как слепы и странны люди — они учатся ценить тех, кто у них есть только после того, как ощущают боль потери. Медленно новая луна и первые лучи солнца, словно подравшись между собой, выставляют победителя — рассвет. Голубоватое небо, тяжелое, но такое красивое, затянутое мраком, но часть его владеет светом. Глаза невольно опускаются к часам. Раннее утро. Увы, тот день прошел, а что готовит этот — никому не известно.