Через горы я пройду дорогой смелою,
Поднимусь на крыльях в синеву,
И отныне всё, что я ни сделаю
Светлым именем твоим я назову.
Посажу я на земле сады весенние,
Зашумят они по всей стране,
А когда придёт пора цветения,
Пусть они тебе расскажут обо мне.
Слова: Михаил Львович Матусовский.
А вчера журавлиная стая
разбудила с утра синеву,
одуванчики золото мая
уронили в сырую траву.
Поначалу и ты оробела,
я в тумане черёмух пропал,
поцелованный бабочкой белой
лепестки осыпает тюльпан.
Оказалась душа твоя чуткой,
поняла мою нежность рука,
прилетевшие дикие утки
отбелили в пруду облака.
И не верь, если фразу услышим -
выбираем дороги не мы...
в седине — и цветение вишен,
и нестёртая память зимы.
На фоне великанов из XIX-XX веков нынешние авторы далеко не всегда убедительны. Но три-четыре десятка вполне приличных прозаиков я вам легко назову.