Владимир Понкин

Послушай, она тебе давно не родная.
Она больше, чем память, что нельзя удалить.
И если рядом с ней я летаю,
То не хочу просыпаться, когда я один.
Неудивительно, ведь твои фразы пару раз отымели мой разум.
Но в таких, как ты, говорят, не влюбляются сразу.
Да? Пусть говорят.

А мне бы просто обнять тебя, дай вспомнить хотя бы.
Я на крыше один, на той, где когда-то были вдвоём.
Песни поют, стихи восклицают, а мне не найти в тебе снова своё.

И забудь, промолчи, отпусти, ну пожалуйста!
Я бы забыл тебя, но ты лето моё в памяти августа — отпечаталось.

Если чего-то слишком много, то это начинает душить.
А ты меня отпусти, если не нужен — ты не держи.

А ты снова пишешь люблю, но не мне, не мне.

И это было с каждым, но каждый себя не винит.
Каждый просто забыл, или просто делает вид.
В каждой минуте есть что-то великое, например, счастье,
А я неделями думаю лишь о тебе и себя разрываю на части.

За бесценно купить день, и потратить на ожидание жизнь.
И бежать от себя с глупым криком: «вернись».

Но ненавидеть тебя лучше, чем любить. Любовь — пойло.

В тебе когда-то горела искра,
А во мне есть то, что воспламеняется быстро.

А в грустных песнях всегда прячется смысл.

В пустых диалогах снова пустые слова.

Но дело не в нас, у меня сквозняк в сердце.
Не шутишь? Уйдешь, прошу, прикрыть дверь и только не хлопай.

Я будто болен тобой, а ты просто гриппуешь.

Я всегда на балконе улыбаюсь тебе в другой город.

Комната стала напоминанием нас.