— Слышь, народ, а что это у Царя там валит?
— Охохо, какая-то муть... классика, ребят.
— Берёза... я не понял.
— Простите, народу интересно, что за фигню Вы слушаете.
— Сам ты фигня, это Вагнер.
— Кто?
— Вагнер, Сень. «Полет Валькирий» слышал?
— Ну, между прочим, я тоже Вагнера по утрам слушаю. У соседей так собаку зовут.
Твои музыкальные предпочтения дерьмо, если ты считаешь, что я слушаю дерьмо.
— Я обязательно сыграю свадебный вальс на твоей свадьбе.
— Вот уж не стоит. Только свадьбу расстроишь.
Пояснение к цитате:
Бок Чжу хочет научится играть на пианино.
Меня один никудышный музыкант раскритиковал на заседании Союза композиторов СССР за то, что пишу музыку для мультиков и ничего про партию и правительство: «Идеологии нету!» За меня вступился тогдашний глава союза Тихон Хренников. Он сказал, что сам не знает, хорошо это или плохо, что идеологии нету, но его внук отказывается есть кашу, пока ему не поставят «Бременских музыкантов». Все упали от хохота, и на следующий день разрешение было подписано.
Я люблю тяжелый рок и реперов без ног!
Я для саморазвития в свободное время стараюсь изучить какие-то новые классические произведения, и в этом плане есть два типа классических произведений: те, которые писались для людей, и те, которые открываешь и там чёрного больше, чем белого. И ты думаешь: «Твою мать, как же к этому подступиться?» И есть Бетховен, который всегда писал для людей, там есть какая-то в начале раскачка и в конце чуть-чуть посложнее. А есть Рахманинов. Это когда ты открываешь и сразу — будь любезен, отрасти шестой палец, или наточи подбородок! И ты думаешь: «Ага, концерт для осьминога с оркестром! Всё сходится!... Рахманинов, для кого ты это писал? Вот для кого?» Мне кажется, Рахманинов — это такой первый пианист-эгоист, говорящий: «Кто написал — тот и играет! Моя прелюдия!»
Помни, парень, что писать музыку то же самое, что и заниматься любовью.
Это легко заставит тебя писать не более трёх минут.
— Слушай, у нас группа «Контора». Давай к нам? Будем делать панк-рок.
— Да вы что, пацаны? Я ни петь, ни играть не умею.
— И что? Да мы тоже не умеем.
Ничего глупее я не вижу,
Чем на это тратить свои дни.
Я скорее съем свой телевизор,
Чем переключу на MTV.
Все имеющиеся в обращении матерные слова мама выучила в тот день, когда грузчики несли на восьмой этаж пианино. Мама сидела и «ждала» инструмент, очень надеясь, что грузчики его не донесут.
Читаю на заборе: «Приехали ди-джеи!
Играют специально для продвинутых парней!»
Распахивайте дверцы, пришли крутые перцы!
Нет билетов? Тогда давай наляжем поплотней!
— Здравствуйте. У вас есть Джастин Бибер?
— Вот прекрасный выбор. Уругвайский грайндкор.
— Это было ужасно. Словно кто-то режет свинью.
— Вы сильно ошибаетесь. Это была коза.
— Чтобы ты знал, они записали эту песню на микрофон, спрятанный в трупе овцы.
— Вы арестованы по норвежским законам за попытку совершения теракта.
— Мы не террористы. Мы финская метал группа.
— У нас миссия от Сатаны!
— Слушайте! Я люблю Сатану так же, как любая женщина за 40, но вы обязаны сдаться для допроса.