Уходит пора золотая,
поплачься, себя пожалей,
берёза обноски латает
цыганской иголкой дождей.
А клёны не прячут нагие
узлы выступающих вен,
и мучает нас ностальгия,
и просит душа перемен.
Ты рядом, к чему торопиться
с утра в суматоху недель,
зонты, словно чёрные птицы,
куда-то уносят людей.
С намокшей травы не поднимешь
осины цветастый платок...
что там — за туманами — финиш,
а может быть, новый виток?
Ветла проводит битый лёд,
клин журавлиный встретим мы,
и белой бабочкой вспорхнёт
с весенних трав душа зимы.
Костистый тополь на плечах
поднимет солнышко в зенит,
и в такт мелодии ручья
ольха серёжкой зазвенит.
В дремоте чуткой тихий лес,
февраль — не время птичьих гнёзд,
но обещание чудес
таит молчание берёз.
И пусть сегодня нелегко
заполнить пустоту страниц...
для нас с тобой из облаков
налепит ветер белых птиц.
Над тенью ветер посмеётся,
взъерошит волосы рябин,
а в лужице монетку солнца
нашли и делят воробьи.
На волю из ледовой клетки
подснежник рвётся и ручей,
и шепчутся худые ветки -
пора учить язык грачей.
Мотивы нудные метели
сменило пение синиц,
не хочет слышать звон капели
седой сугроб, упавший ниц.
И что вчера казалось важным -
ненужный лист черновика -
плывёт корабликом бумажным
по синей луже в облака.
Воспоминания — минуты,
а сколько было на пути,
чем ближе подойдёшь к кому-то,
тем дальше хочется уйти.
Косынкой облако повяжет
берёза на худой груди,
становимся с годами глаже,
ушли чужие — не суди.
С утра воркует голубь сизый,
что надо помнить — прячем в сны,
капели слушаем репризы -
бессмертна музыка весны.
Зима, метели, память вёсен
сложились в суетливый век...
болтливый ручеёк уносит
и палый лист, и талый снег.
Уже проснулись почки,
зима осталась в снах,
из серебра цепочки
у вербы на руках.
Любовь и память святы
на наш короткий век,
в кустах бумагой мятой
лежит последний снег.
Листочка рваный парус
качает сонный пруд,
пока былым я маюсь,
ты создаёшь уют.
Худых берёз рубахи
заношены до дыр,
дожди, невзгоды... птахи
весенний славят мир.
На клёны глянешь — одни мощи,
но сумрак уступает дню,
и ждут берёзовые рощи
свою грачиную родню.
Худой сугроб уткнулся в землю,
лоскутья туч на тополях,
воркует голубь, тени дремлют
на белых мятых простынях.
Словам пустым узнали цену,
и кто — чужак, и кто — родной,
и бьётся голубая вена
ручья под коркой ледяной.
Снега, невзгоды — не пропали
и устояли на ветру...
большие родинки проталин
целует солнце поутру.
Вместе с днями и чувства на убыль,
журавли собрались за моря,
а рябины подкрасили губы,
ожидая приход сентября.
Ветерок твои волосы тронет,
поспешит паутинку вплести,
и дожди на кленовой ладони
наших судеб начертят пути.
А берёзоньке с чёлочкой рыжей
золотые серёжки к лицу,
промолчи, что не станем мы ближе,
уходя, с листопадом станцуй.
И останется память святая,
сновидения, строчки и вздох...
и листвы желтокрылая стая
попорхает и ляжет у ног.
Валерий Мазманян
лирика
С голубями остались вороны
сторожить до апреля дворы,
увядающей осени клёны
золотые приносят дары.
Погорюем, что видимся редко
и любовь достаётся трудом,
извивается яблони ветка,
искушая медовым плодом.
Повздыхаем и корку раскрошим,
и приветим у ног сизаря,
что потом обернётся хорошим
и гадать, и раздумывать зря.
Озаряя сиянием воздух,
листопады за ветром спешат...
забывая про годы и возраст,
невозможного хочет душа.
С увядающей осенью вечно морока -
забывает опять про обещанный снег,
а дожди барабанят в закрытые окна,
со слезой умоляя пустить на ночлег.
Не гадал, что скрывалось за вашей улыбкой,
и не верило сердце, что это игра,
не берёзовый лист — золотистую рыбку
доставали из невода веток ветра.
А ракита, озябшая, в платьице рваном
помахала платком — возвращайтесь на круг,
и душа переводит на язык расставаний
и несдержанный вздох, и касания рук.
Поддержу разговор о делах, о погоде,
понимая, что клятвы любые пусты...
уходящего в зиму, привычно проводит
разноцветная свита опавшей листвы.
и к судьбе примеряемся мы,
и опавшие листья виньеткой
на заглавной странице зимы.
Вспоминается в сумрачный вечер,
как я знойное лето ругал,
а берёз обнажённые плечи
ещё помнят красивый загар.
Не горюй — и душевные раны,
и рябиновой кисти ожог
поутру, с пробуждением ранним,
забинтует пушистый снежок.
Уходящий в эпоху былую,
по-особому, видно, речист...
и прощальным твоим поцелуем
отпылает осиновый лист.
Морозно, ломается голос,
снежинка растает слезой,
берёза серебряный волос
украсит алмазной звездой.
Пока отношения шатки,
былое с добром отпусти,
большие пушистые шапки
надели худые кусты.
Не всё перепишешь с начала,
но можно начать и с конца,
и сердце недаром стучало -
сойдутся следы у крыльца.
У дома сугробов отара -
метели пригнали, ушли...
и облачком белого пара
плохое слетает с души.
Валерий Мазманян
Следил за сменами времён
большой сугроб и весь поник,
в зеркальной луже видит клён,
как к небу тянется двойник.
Погожим утром липкий снег
сосна стряхнула с рукава,
и долгий сон замёрзших рек
гусей встревожит караван.
Так было испокон веков -
природа после зим грустна,
из белой пены облаков
выходит новая весна.
И пусть седой, и постарел,
твоё «люблю», как наш пароль...
над чёрным клёном во дворе
сияет солнца ореол.
Под крик гусей стряхнули ивы
дремоту в синеву пруда,
сугробы умерли — мы живы,
а прядь седая — не беда.
Дорога — зеркалом разбитым,
в осколках — ноги, пол-лица,
судьба испытывает бытом
и наши чувства, и сердца.
Поверишь — многое изменим,
печали на ветру развей,
где облачко, воздушным змеем,
сорвалось с ниточек ветвей.
Навек останется, что свято -
слова любви, тепло руки...
а снег в кустах — бумагой смятой -
ушедших зим черновики.
Неделя первого тепла,
и воздух будоражит кровь,
а свежий ветер растрепал
седые пряди облаков.
Узнали в непогоду мы,
что сблизит нас двоих навек,
прощальный жест лихой зимы -
большое половодье рек.
В миру, где разные цвета,
душа не чувствует года,
с ладоней чёрных пьёт ветла
глотками синеву пруда.
Оставишь красный след губы,
и до утра я не усну...
а лужицы морщинят лбы -
попробуй разгадать весну.
Недолго дождик капал,
вздыхала зря река,
сосна мохнатой лапой
прогнала облака.
В дремоту впали тени,
ветра сморила лень,
и в облачке сирени
пропал гудящий шмель.
Будила чайка криком
грозу и спящий гром,
хотелось о великом,
а слово — о земном.
Века меняют нравы,
но не разлук обряд...
ронял шиповник в травы
по капельке закат.
Следим за солнечной монеткой,
исчезла — ждите к ночи дождь,
листва цепляется за ветки,
а мы — за то, что не вернёшь.
На память сердца август падкий,
за вздохом — грустные слова,
берёза жёлтые заплатки
поставила на рукава.
Румянили рябины лица
в жару к приходу сентября,
о чём взгрустнётся, что приснится,
судьбой даровано не зря.
И дождь — по норову скиталец -
так будет осенью речист...
а бабочка на белый танец
зовёт, кружась, опавший лист.