Томи Гретцвельг

Сент-Экзюпери выразил мысль об отказе в сочувствии ранам, выставленным напоказ. И был, конечно же, прав. Впрочем, как всегда. Чем хладнокровнее и жёстче выглядит человек снаружи, тем он более хрупок, нежен и раним изнутри. Это действует и в обратном направлении – чем мягче, чувствительнее и драматичнее человек на вид, тем равнодушнее его натура, и чувства его поверхностны. «Гремит лишь то, что пусто изнутри». Когда на глазах у общественности свершается личная драма, то это лишь попытка привлечь к себе внимание, сорвать овации. Распродав свою душонку с молотка и удовлетворив свои эготические потребности, актёр благополучно забывает о «кровоточащей» ране и удаляется за кулисы с целью поиска новых сценариев для своих театральных постановок. Боль же истинная всегда скрыта от постороннего глаза и зачастую переживается в одиночку. Страдание не ищет себе зрителя – страдание молчаливо. Ибо когда душа твоя тяжела и чувства твои глубоки, невозможно расточать себя во все стороны. Человек, чей внутренний мир наполнен, сам по себе так устроен, что не может пускать в себя, в свою радость, в свою грусть кого попало. Глубина его морей избирательна. Там разворачиваются войны между светом и тенью, там фиолетовым пожаром танцует страсть, там под луной ночует нежность, там царствует любовь. А внешний холод и железные латы – лишь способ защититься. Имея в руках прекрасный цветок, чей аромат исключителен, вы бы вручили его первому встречному?

Конфеты – это суррогаты счастья.

Люди так боятся, так переживают, что объекты их обожания к ним остынут. На самом деле следовало бы бояться того, что сами они остынут многим раньше.

Знаю, когда такое случается, никак не можешь себя простить. Всё пытаешься найти оправдание. Себе. Ей. Иногда вроде получается, но боли меньше не становится. Она идёт вместе с тобой. Изо дня в день, из года в год. И всё это время ты ждёшь, что когда-нибудь она исчезнет, или хотя бы притупится. А пока ждёшь, снова и снова возвращаешься к началу, пытаешься что-то доказать, себе, но вообще-то ей, себе, но вообще-то всем, кто не верил. Хотя прекрасно знаешь, что во всём виноват ты сам. Ты и только ты. Не был настойчив, не пошёл до конца. Струсил? Струсил. Испугался. А тогда у тебя даже получилось найти себе какое-то благородное оправдание. Ты и сейчас пытаешься временами себя им убедить, но бесполезно. Тем временем ассоциируешь себя с небезызвестным героем романа Фицджеральда, оборачиваешься на каждую девушку, которая хотя бы отдаленно напоминает её. Конечно же, в надежде, что это она. Вот бы её увидеть, да? Вот так случайно. Вот было бы счастье. Такой простой рецепт счастья... Кто бы мог подумать...
Просишься к Богу в надежде на успокоение. Ты помнишь те истории о рае? Правда ли, что мы там пребудем с любимыми?
Эти дни и ночи, здесь, на земле, пытка... Зачем переживать это вновь и вновь? Ради чего? Пытаешься найти хоть какую-то причину, хоть что-то, за что можно было бы уцепиться... Отмщение? Да-да, мы все слабы, жалки и ничтожны. Признаешься себе? Каждый твой нынешний шаг не более чем отзвук прошлой обиды.
И вот, ты снова бежишь за своей тенью, бежишь мимо жизни... Так может пора наконец остановиться? Может пора наконец простить себя?

Я хочу, чтобы обо мне думали не только как о чём-то красивом, но и как о чём-то живом.

Отсутствие страсти обесценивает всё.

У нас слишком высокий уровень агрессии и беспредельная мания величия. Нам кажется, что мы настолько хороши, что вот-вот на нас нападут инопланетяне, что вот-вот кто-нибудь нас захватит, и что мы должны против этого бороться. Мы порабощены идеей войны настолько, что видим врага даже в своих фантазиях. Чувство превосходства так глубоко проникло в наше сознание, что нам и в голову не приходит, что для того, чтобы опасаться нападения, для начала нужно его заслужить. Рабы собственного «Я» и своих мелких страхов. Стоит оглядеться, и понимаешь, какие мы глупцы. То, что мы делаем с собой и со своей планетой не имеет оправдания. И тут думаешь: да кому мы к чёрту нужны? Мы для них всего лишь первобытная комедия.