— В любом случае, ты знаешь этого...? Он представился как Лорд Грома.
— БОГ Грома.
— Да я этого громилу в первый раз вижу.
— Он мой брат!
— Не по крови.
— До меня дошли слухи, что здесь не знают, кто я. Я Хела. Старшая дочь Одина. Командующая легионами Асгарда. Законная наследница трона и Богиня Смерти. Мой отец почил. А с ним и царевичи. Мир им. Было время, когда мы безраздельно правили космосом, и господство было непререкаемым. Но Один объединил лишь девять миров, хоть нам суждено вселенское господство. И я пришла восстановить справедливость. Поклонитесь мне, и вместе мы начнем эру великих завоеваний.
— Кто бы ты ни была, что бы не сделала, сдавайся сейчас! Или пощады тебе не будет!
— Кто бы я ни была? Я не поняла, для кого я сейчас распиналась?
— Сдавайся, или умрешь!
— Я смотрю, мне тут не рады.
— Ты должен успокоиться.
— Как?! Я вообще-то на чужой планете!
— Планета как планета! А то ты на планетах не бывал!
— Был. На одной.
— А теперь на двух! Здорово же!
— Кого люблю, так это 142-ю. Поставляешь отборный товар. Спроси хоть ту же Топаз. Как вспомним тебя, 142-я, я всегда ей твержу: она... слово на букву «Б».
— Шваль!
— Нет, не шваль! Вот тебе лишь бы дерзить! Слово даже не на «Б».
— Бухарь.
— А-а-а, прошу простить, нет, «бриллиант», я имел в виду «бриллиант», вечно ей твержу, что ты — бриллиант!
— Надо валить с этой планеты.
— Ты куда, дорогой мой, собрался?
Как-то раз, пацанами еще были, он принял обличье змеи — ведь знает, я люблю змей. Ну я подхожу, беру её в руки... а он превращается снова в себя, и такой — «ЭТО Я!» — и пырнул меня. Нам было восемь.
— На этом корабле есть пушки?
— Ни одной.
— Как так?!
— Это катер для прогулок! Грандмастер использовал его для оргий, и все такое...
— Я не ослышался? Его использовали для оргий?
— Да. Ничего не трогай.
— Ты Валькирия? Я думал, вас всех постигла ужасная смерть.
— В другой раз подбирай слова.
— Прошу прощения... должно быть, неприятные воспоминания.
— Привет. Мы собираемся свалить вон на той махине. Хочешь с нами?
— Что ж, можно. Похоже, вам срочно нужен предводитель.
— Эй, Тор! Ты не хочешь деревянную вилку?
— Нет.
— Да, не слишком удобно... Разве что проткнуть сердца вампиров, стоящих в обнимку.
Вот что тебе неймется! Без тебя было так прекрасно! Асгард процветал! Золотые деньки!