— Нам всем не помешало бы отоспаться.
— Да куда уж там, Князь. Твой храп и мёртвого разбудит.
— Кто бы говорил, Скарлетт. Ты во сне скрипишь зубами, как в каком-нибудь ужастике.
— Ну, мы же как-то терпим твоё амбрэ, Крыс.
Вы знаете, как перемешиваются во сне реальность и фантазии: логика в них что часы Дали, которые становятся такими податливыми, – их можно развесить по ветками, как половинки.
Франц Антон Месмер: [закрывает веки Франциски] Немного поспи, немного помечтай. Эта молодая женщина срочно нуждается в помощи Франца Антона Месмера!
Сон — это информация подсознания. Существует единое информационное поле для всех живых существ, называемое подсознанием. Здесь подсознание человека соседствует с подсознанием аиста, коровы, муравья и так далее. Из этого коллективного подсознания и формируются сны, — известно, что их видят все живые существа.
Как именно твоя информация доходит до именно тебя, — вопрос к потусторонним программистам.
— Надо ли обращать внимание на сны? Можно ли их толковать?
— На все надо обращать внимание, ибо все можно толковать.
Сон же как карточный домик: подуй на него, и всё разрушится.
— Сон сродни смерти, Вася, – прошептал он у нее над головой. – И оба принадлежат мне.
Может ли человек скрыться в тайное место, где Я не видел бы его? Не наполняю ли Я небо и землю? Я слышал, что говорят пророки, Моим именем пророчествующие ложь. Думают ли они довести народ Мой до забвения имени Моего посредством снов своих, которые они пересказывают друг другу, как отцы их забыли имя Мое из-за Ваала? Пророк, который видел сон, пусть и рассказывает его как сон.
Закушу одиночество острою долькой луны.
Все дневные дела переделаны и сочтены,
Утомление больно, настырно стучится в висок.
В голове загорается медленно сна колесо,
Выжигая сознанье, бежит. Я теряю момент,
Когда мысли последней легко переломлен хребет,
И во мне воцаряется та первородная мгла,
Что божественной силе в себе обнаружить дала
Зародившийся свет. Девяносто процентов она
Занимает во мне, не имеет начала и дна.
Жизнь и память с себя, как дорожную пыль соскребя,
Каждый ею становится, вновь обретая себя.
Сны — это окна, где мы видим самих себя в других вселенных.
Я погасила свечу и зарылась лицо в подушку в надежде, что сон, как волшебник, превратит все страхи в невинную шутку.
Вообще-то, если хорошенько задуматься, то жуть еще и в том, что я умираю каждый вечер, когда засыпаю. Каждый из нас умирает. Исчезает как личность. Просыпается уже другой человек, обновленный, с иным восприятием мира: «утро вечера мудренее», на все посматривающий иначе, чем смотрел и оценивал вчерашний.